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L’une des utilisations les plus populaires de l’aloe vera est pour les soins de la peau.

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Un homme riche dans une maison de retraite m’a demandé de l’épouser — Après sa mort, le secret révélé par son avocat a bouleversé tout le monde J’étais une veuve pauvre vivant dans l’aile la plus froide d’une maison de retraite financée par l’État. Arthur, lui, habitait au dernier étage luxueux, où chaque chambre était plus grande que tout mon ancien appartement. Lorsqu’il m’a demandé de l’épouser, j’ai cru que la peur de la mort lui avait fait perdre la raison. Mais après ses funérailles, son avocat m’a remis une épaisse enveloppe et m’a dit : — Après avoir découvert la vérité qui se trouve à l’intérieur, vous ne regarderez peut-être plus jamais votre mariage de la même manière. J’ai rencontré Arthur pour la première fois par un après-midi d’hiver glacial. J’étais assise sous le vieux chêne de la cour, serrant mon manteau usé autour de mes épaules. Il posa un échiquier devant moi et sourit. — Voulez-vous jouer ? — Je sais seulement perdre, répondis-je. — Alors nous allons très bien nous comprendre. À partir de ce jour-là, nous nous retrouvions chaque après-midi au même endroit. Il me parlait de sa défunte épouse, et je lui racontais ma vie dans la pauvreté ainsi que les enfants que je n’avais jamais pu avoir. Arthur était riche, mais il y avait dans ses yeux une solitude qu’aucune somme d’argent ne pouvait dissimuler. Un jour, je lui ai demandé : — Pourquoi vos enfants ne viennent-ils jamais vous voir ? Son sourire disparut immédiatement. — Ils attendent que je meure. Je ne l’ai pas cru. Pas avant le jour où son fils Gregory est entré brusquement dans la chambre d’Arthur, accompagné de trois avocats. — Père, tu n’es plus capable de prendre tes propres décisions, déclara Gregory froidement. Nous allons te transférer dans un établissement plus adapté, et je prendrai le contrôle de tes comptes. Arthur tenta péniblement de se redresser contre les oreillers. — Mes comptes ? Ou ma mort ? Gregory se tourna vers moi. — Et vous, qui êtes-vous ? Cette pauvre femme de l’aile financée par l’État ? Vous n’avez rien à faire ici. — Elle reste, répondit Arthur. C’est la seule personne qui vient me voir sans me demander d’argent. Après leur départ, Arthur saisit ma main. Ses doigts tremblaient. — Ils vont me faire déclarer incapable et m’enfermer quelque part où personne ne pourra m’entendre. — Que puis-je faire ? Il me regarda droit dans les yeux pendant un long moment. La suite est à lire dans les commentaires

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Quand j’ai eu dix-huit ans, mon père a commencé à me faire payer 250 dollars par mois pour ma chambre. Cinq ans plus tard, après ses funérailles, son meilleur ami m’a tendu une boîte en me disant : « Il voulait que tu n’ouvres ça qu’après sa mort. » PARTIE 1 Ma mère est décédée quand j’avais neuf ans. Mon père travaillait de longues heures, remplissait le réfrigérateur et signait mes papiers d’école. Mais il ne semblait jamais s’intéresser à ma journée. « Je peux avoir des chaussures propres ? Celles-ci sont trempées », me souviens-je lui avoir demandé un jour. « Mets une deuxième paire de chaussettes », m’a-t-il répondu. J’avais un père, mais il n’a jamais essayé d’être un vrai père pour moi. Le jour de mes dix-huit ans, il a fait glisser un bout de papier sur la table de la cuisine. « Paye-moi 250 dollars pour la chambre. Le premier de chaque mois. » « Tu me fais payer un loyer à mon propre fils ? » J’étais sous le choc. « Tu es majeur maintenant. » J’attendais qu’il rie. Mais mon père s’attendait vraiment à recevoir ces 250 dollars chaque mois. Je remplissais les étagères, je participais aux courses et j’essayais d’économiser suffisamment pour déménager. La voiture avait besoin de réparations, mes heures de travail ont été réduites. Un autre mois, encore 250 dollars. Mon père rentrait avec de la bière ou du matériel de pêche neuf pendant que je recollais les semelles de mes bottes de travail. Parfois, nous ne nous adressions pas un mot pendant une semaine entière, nous croisant dans le couloir comme des étrangers. Cinq ans plus tard, mon père est mort subitement. Pendant des années, j’ai imaginé la paix qui régnerait dans la maison sans lui. Mais après les funérailles, je suis restée plantée là, à fixer ses bottes de travail près de la porte, incapable de les ranger. Ce soir-là, son meilleur ami, Marcus, a frappé à la porte. Il tenait un carton scellé avec du ruban adhésif. « Ton père a laissé ça chez moi. » Il l’a posé sur la table de la cuisine. « Il m’a demandé de te le donner seulement après son décès. » J’ai laissé échapper un rire amer. « Quoi, il a économisé chaque dollar du loyer que je lui ai versé ? » Marcus ne sourit pas. « Je ne tirerais pas de conclusions hâtives avant que tu aies vu ce qu’il y a dedans. » Mes doigts tâtonnèrent avec le ruban adhésif. Je soulevai les rabats. Au début, je crus que Marcus s’était trompé de boîte. Puis, en regardant de plus près, je m’effondrai dans le fauteuil de papa, sanglotant si fort que Marcus dut me soutenir… La partie 2 se trouve déjà dans le premier commentaire. Tapez « BIEN » et cliquez sur « J’aime » si vous souhaitez lire la suite de cette histoire. À mes dix-huit ans, mon père commença à me faire payer 250 dollars par mois pour une chambre. Cinq ans plus tard, après ses funérailles, son meilleur ami me tendit une boîte et me dit : « Il voulait que tu ne l’ouvres qu’après sa mort. » PARTIE 1 Ma mère est décédée quand j’avais neuf ans. Mon père travaillait de longues heures, s’assurait qu’il y ait à manger dans le réfrigérateur et signait mes papiers d’école. Mais il ne semblait jamais s’intéresser à ma journée. « Je peux avoir des chaussures neuves ? Celles-ci sont trempées », me souviens-je lui avoir demandé un jour. « Mets une deuxième paire de chaussettes », m’a-t-il répondu. J’avais un père, mais il n’a jamais vraiment cherché à être un père pour moi. Le jour de mes dix-huit ans, il a glissé un bout de papier sur la table de la cuisine. « Verse-moi 250 dollars pour la chambre. Le premier de chaque mois. » « Tu me fais payer un loyer à mon propre fils ? » J’étais abasourdi. « Tu es un homme maintenant. » J’attendais qu’il rie. Mais mon père s’attendait vraiment à recevoir ces 250 dollars chaque mois. Je remplissais les étagères, je participais aux courses et j’essayais d’économiser suffisamment pour déménager. La voiture avait besoin de réparations, mes heures de travail ont été réduites. Un autre mois, encore 250 dollars. Mon père rentrait avec une bière ou du matériel de pêche neuf pendant que je recollais les semelles de mes bottes de travail. Parfois, nous ne nous adressions pas un mot pendant une semaine entière, nous croisant dans le couloir comme des étrangers. Cinq ans plus tard, mon père est décédé subitement. Pendant des années, j’ai imaginé la paix qui régnerait dans la maison sans lui. Mais après les funérailles, je suis restée plantée là, à fixer ses bottes de travail près de la porte, incapable de les ranger. Ce soir-là, son meilleur ami, Marcus, a frappé à la porte. Il tenait un carton scellé avec du ruban adhésif. « Ton père m’a laissé ça. » Il l’a posé sur la table de la cuisine. « Il m’a demandé de te le donner seulement après son décès. » J’ai laissé échapper un rire amer. « Quoi, il a économisé jusqu’au dernier centime du loyer que je lui versais ? » Marcus n’a pas souri. « Je ne tirerais pas de conclusions hâtives avant que tu aies vu ce qu’il y a dedans. » Mes doigts ont tâtonné avec le ruban adhésif. J’ai soulevé les rabats. Au début, j’ai cru que Marcus s’était trompé de carton. Alors j’ai regardé de plus près et je me suis effondrée dans le fauteuil de papa, sanglotant si fort que Marcus a dû me soutenir… La suite se trouve déjà dans le premier commentaire. Tapez « BIEN » et cliquez sur « J’aime » si vous souhaitez lire la suite de cette histoire.