cerises.
Il a commandé des framboises bleues.
« Pour ta mère. »
Il tira la langue, d’un bleu éclatant.
J’ai ri jusqu’à ce que je laisse tomber le mien.
Plus tard cet été-là, je me suis fait tatouer.
Un oiseau bleu.
Même poignet.
Même taille.
Même design.
Quand je l’ai montré à Ray, il a posé silencieusement son oiseau délavé à côté du mien.
« Deux sur trois », murmura-t-il.
Ray est décédé en juillet suivant.
Une semaine auparavant, alors qu’il pouvait à peine quitter son lit d’hôpital, il m’a demandé une dernière faveur.