dans le couloir pendant qu’il tenait la porte. Le sol était propre, mais il avait cet aspect étrange d’un espace où quelqu’un avait emménagé avec l’intention d’en faire un foyer, sans y être encore tout à fait parvenu. Il ne restait plus qu’une simple étagère avec des cartons à côté, des photos à accrocher, cette géographie si particulière de l’impermanence.
« Tu n’es pas là depuis assez longtemps pour t’installer », dis-je.
« Je pensais que tu attendrais que les choses soient plus… » Il n’acheva pas sa phrase.
« Jusqu’à ce que ta mère