J’ai eu mon fils à 17 ans, et pendant dix-huit ans j’ai cru que l’homme que j’aimais nous avait abandonnés. Puis, à 18 ans, mon fils a fait un test ADN pour retrouver son père, et un message a fait voler en éclats tout ce que je pensais savoir

regardé sans bouger. « Tu as fait quoi ? »

« Je sais, » a-t-il enchaîné trop vite. « J’aurais dû t’en parler. Je voulais juste le retrouver. Ou au moins quelqu’un qui lui est lié. Un cousin, une tante… n’importe qui pour comprendre pourquoi il est parti. »

Ce n’était pas la curiosité qui me blessait. C’était l’idée qu’il ait porté tout cela seul, alors qu’il méritait des réponses depuis toujours.

« Tu l’as trouvé ? » ai-je demandé doucement.

Sa voix s’est faite plus basse. « Non, maman. »

J’ai hoché la tête, comme si cette nouvelle n’avait pas enfoncé