porte qui s’ouvre en grinçant au bout d’un couloir que je croyais scellé à jamais.
Et tandis que j’étais assise là, en route pour les funérailles de mon fils, je me suis rendu compte que le destin venait de faire son retour dans ma vie, arborant fièrement ses ailes dorées à son revers.
En un instant, je n’avais plus 63 ans.
J’avais 23 ans, je me tenais devant une salle de classe délabrée à Détroit, essayant d’enseigner Shakespeare à des adolescents qui avaient vu plus de violence que de poésie.