La photo que j’avais envoyée à Ryan était toujours dans nos messages.
Quatre-vingt-seize invitations.
Parfaitement empilés.
Point mort.
“Mavis.”
“Quoi?”
« C’est à presque soixante centimètres du bord. »
« Comment ont-ils pu glisser à partir de là ? »
«Je te l’ai déjà dit.»
« C’est à presque soixante centimètres du bord. »
« J’ai heurté la table », dit-elle d’une voix aiguë.
« C’est impossible. »
« Alors tu as frappé la table si fort que toutes les invitations ont volé en éclats, mais tu n’as même pas renversé une goutte du seau ? »
«Je n’apprécie pas d’être interrogé.»
Elle croisa