l’avais imaginé. Pas enfantin, mais moins soigné que ne le laissaient paraître ses portraits officiels. Son expression exprimait la confusion stupéfaite d’un homme réalisant que l’avenir auquel il faisait confiance avait été dessiné par un autre.
« Tu es Emily », dit-il.
J’ai hoché la tête une fois.
« Commandant Emily Carter. »
Son regard parcourut mon uniforme. Les rubans sur ma poitrine. Les insignes. Les cicatrices sur mes jointures — ces mêmes cicatrices qui, selon Rachel, rendaient mes mains laides.
« J’ai lu des choses sur vous », murmura-t-il.
Rachel lui attrapa le bras.
« Non », dit-elle