dis-je. « C’est leur raison d’être. Ils regagnent leur pigeonnier. Cet oiseau… » Je regardai le pigeon gris argenté, toujours perché sur la rambarde, d’une sérénité absolue… « Ce n’est pas l’un des nôtres. Je les connais tous. Celui-ci vient d’ailleurs. »
J’ai pensé au réseau de grand-père.
Les gens qu’il connaissait depuis des décennies grâce à la communauté colombophile, dispersés dans plusieurs États. Les conversations dont j’avais surpris des bribes au fil des ans, les lettres qu’il recevait et envoyait, les noms que j’avais entendus hors contexte.
J’ai réfléchi à ce qu’il faudrait