délavée et les boucles d’oreilles en perles usées que ma mère m’avait offertes pour mes trente ans.
La clochette en bronze au-dessus de la porte a tinté lorsqu’une femme en manteau de laine est sortie, laissant la porte ouverte assez longtemps pour que l’odeur de lavande et de gomme fine atteigne le trottoir.
J’étais déjà à l’intérieur avant même d’avoir pu imaginer une raison de faire demi-tour.
La salle était silencieuse ; l’épaisse moquette verte étouffait le bruit de mes chaussures.
« Je l’ai acheté hier », dit la vendeuse en faisant le