Je pensais que rentrer chez moi après quarante ans ne me confronterait qu’à des souvenirs. Mais je ne m’attendais absolument pas à voir la police à l’aéroport, puis à me retrouver devant la vieille maison qui semblait avoir attendu mon retour pendant tout ce temps.
— Nous vous attendions.
Le policier a prononcé ces mots en tenant mon passeport entre ses mains.
Pendant quelques secondes, j’ai été certaine d’avoir mal entendu.
Je venais tout juste de sortir de la zone d’arrivée de l’aéroport de Casablanca après presque quarante ans d’absence.
Trois