des doigts.
Et c’est alors qu’une voix d’homme est venue du salon.
— Elle est finalement venue.
Je me suis figée.
Cette voix m’était familière.
Plus vieille. Plus rude. Mais je l’ai reconnue.
Un homme s’est levé lentement d’un fauteuil.
Cheveux gris.
Costume sombre.
Une canne était posée près du fauteuil.
Hassan.
En une seconde, je suis redevenue si intensément la jeune fille de dix-neuf ans que je ne pouvais plus respirer.
Il m’a regardée longtemps.
Puis il a souri.
— Samira.
J’ai reculé d’un pas.
Un des policiers s’est immédiatement approché.