Je m’appelle Naomi Carter, j’ai trente-trois ans. Au moment où j’ai compris que ma maison ne m’appartenait plus, ma mère était là, dans la cuisine, les bras croisés, comme si elle avait tout répété dans les moindres détails. Elle ne s’était pas préparée en paix. Elle n’avait même pas eu le temps de se sentir comme un homme à la fin. Il m’a regardé et m’a dit que mon frère allait venir vivre chez moi avec ses trois enfants et que je devais partir. Pendant une seconde, j’ai vraiment cru qu’il plaisantait. J’ai même ri brièvement et j’ai demandé : «Vous plaisantez, n’est-ce pas ?» Elle rit aussi, mais son rire était plus froid. « Non », dit-elle. « Je suis sérieuse.

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présence. Elle est devenue plus dure envers moi, plus sur la défensive, et avait tendance à réécrire les faits sur le champ.

La cuisine queje nettoyais ne me paraissait plus jamais assez propre. Mes achats semblaient, d’une certaine manière, inappropriés. La maison dont j’avais pris soin pendant des années était devenue, dans cette nouvelle réalité, un lieu où je m’étais endormie sur mes lauriers.

Puis les symptômes physiques sont apparus.

Une pile de formulaires d’inscription scolaire est apparue sur la table de la salle à manger et a disparu dès

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