nous avions peur quand même, a-t-elle dit. Nous avions peur et nous ne savions même pas de quoi.
Elle avait huit ans.
Elle avait formulé en deux phrases quelque chose que j’avais passé la nuit précédente à essayer d’expliquer à Ben.
Je sais, ai-je dit.
« C’est pire », a- t-elle dit.
Je le sais aussi.
Elle retourna à son dessin.
C’était un dessin de notre famille — des bonshommes bâtons, comme elle dessinait depuis l’âge de quatre ans. Ben dans sa blouse de médecin. Moi. Elle. Elle a ajouté quelque chose que