Ce samedi matin-là, la porte du congélateur du vieux réfrigérateur de ma mère était entrouverte quand je suis entrée dans sa cuisine.
Une flaque d’eau de fonte s’étendait lentement sur le lino jaune. Elle avait déjà atteint le pied de la table de la cuisine. Un sachet de petits pois surgelés gisait au milieu, mou et flasque, comme un poisson mort.
Ma mère, Diane, se tenait à côté du réfrigérateur, un torchon à la main.
Elle n’essuyait rien. Elle restait là, immobile, à tenir la flaque. Elle la regardait comme