si elle attendait qu’elle se révèle.
« Maman », ai-je dit. « Que s’est-il passé ? »
« Ça s’est arrêté », dit-elle. « Dans la nuit. J’ai entendu un bruit. Une sorte de clac. Et puis plus rien. »
« Quand l’avez-vous remarqué ? »
« Environ six. »
Il était presque dix heures.
« Pourquoi ne m’as-tu pas appelé ? »
Elle haussa les épaules. Elle ne répondit pas.
Parce qu’elle ne m’appelle jamais. Elle n’appelle jamais personne. Ma mère a soixante-treize ans, et elle préfère rester assise dans une maison sombre, avec un chauffage en panne, emmitouflée sous trois couvertures, plutôt que de décrocher