chez lui.
Il entra par la porte d’entrée un jeudi d’avril et Emma courut vers lui avant même qu’il ait enlevé son manteau ; il la serra longtemps dans ses bras dans le hall d’entrée.
Je me tenais dans l’embrasure de la porte de la cuisine et je les observais.
J’avais passé onze ans à le partager avec l’hôpital.
C’était différent.
Ce que j’avais compris, après six mois d’hôpitaux, de rendez-vous médicaux et de conversations à deux heures du matin, c’est que ce partage avait toujours été une réalité : l’hôpital aurait