personne, ni Lauren, ni ma propre peur, ni le fantôme de l’homme dont j’ai divorcé il y a quatre ans, me convaincre que j’imaginais ce qui se trouvait juste devant moi.
Le nouveau réfrigérateur de ma mère ronronne doucement dans sa cuisine. Il est équipé d’une machine à glaçons. Elle l’utilise tous les jours.
Et sur la porte, sous un aimant en forme de fraise, il y a un mot qui dit : « Je suis désolé(e). »
Juste à côté d’une photo d’Ethan et moi, prise lors du dîner du dimanche.