un silence de mort. Une trentaine de personnes, un verre à la main, figées. Au loin, un oiseau chantait, d’une gaieté absurde.
Diane s’est éloignée de l’enceinte pour se tenir à côté de moi dans l’embrasure de la porte.
« Il m’a dit », lança-t-elle à l’assemblée d’une voix ferme, « que Talia aurait tout fait sans se plaindre. Et savez-vous ce qui est terrible ? Il avait raison. Elle l’aurait fait. Je le sais, car je l’aurais fait moi aussi. Je l’ai fait, pendant trente ans, pour son père. J’ai passé trente ans