une tasse.
— Samedi.
Papa a froncé les sourcils.
— Qu’est-ce qu’il y a samedi ?
J’ai refermé la mallette noire.
— Tu voulais voir pourquoi j’avais gâché ma vie. Je vais te le montrer.Papa a à peine parlé pendant le trajet.
Le silence avait toujours été sa punition préférée.
Pourtant, lorsque j’étais petite, ses silences ne duraient jamais plus d’une heure.
Ma mère est morte dans un accident de voiture quand j’avais deux ans.
Je ne me souviens pas d’elle.
Je me souviens seulement de tout ce que mon père est devenu