Si vous souffrez de sécheresse buccale nocturne, voici 8 raisons qui pourraient l’expliquer… VOIR PLUS

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On connaît tous ça : grignoter devant la télé le soir. Mais certains aliments sont plus difficiles à digérer pendant la nuit. Les aliments gras, salés ou particulièrement épicés demandent plus d’énergie pour être digérés. Cela entraîne une consommation d’eau plus importante, ce qui peut provoquer une sensation de bouche sèche au réveil. Une petite collation le soir peut souvent remédier à ce

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À soixante-neuf ans, j’ai vendu ma maison et décidé de parcourir le monde, malgré les supplications de mes enfants qui tentaient de m’en dissuader. Puis, en Australie, un veuf que je venais de rencontrer m’a invitée chez lui pour prendre un café. Dès que je suis entrée dans son salon, je me suis figée. Car, accroché au-dessus de la cheminée, se trouvait un objet qui n’aurait jamais dû être là. Pendant la majeure partie de ma vie, je m’étais occupée de tout le monde, sauf de moi-même. J’avais élevé quatre enfants. Travaillé pendant des décennies. Gardé mes petits-enfants. Fait le taxi. Aidé à payer les factures. Prêté de l’argent à qui en avait besoin. Mais, allez savoir pourquoi, mes enfants appelaient rarement juste pour prendre de mes nouvelles. En général, ils avaient besoin de quelque chose. D’une baby-sitter. D’argent. D’un service. Après le décès de mon mari, douze ans plus tôt, j’avais passé des années à essayer de me retrouver. Puis, un matin, en regardant mon agenda, j’ai réalisé que presque tout ce qui y était inscrit concernait quelqu’un d’autre. J’avais soixante-neuf ans. Et j’avais passé toute ma vie à attendre « le jour où ». Le jour où je voyagerais. Le jour où je verrais des endroits dont je n’avais fait que lire la description. Le jour où je ferais enfin quelque chose, simplement parce que j’en avais envie. Alors, j’ai cessé d’attendre. J’ai vendu ma maison et réservé un tour du monde. Mes enfants étaient furieux. « Tu es égoïste, maman. » « Et les petits-enfants ? » « Tu vas vraiment gaspiller tout cet argent à voyager ? » L’un d’eux a même lancé sèchement : « Cette maison devait rester dans la famille. » Je l’ai regardé. « C’était ma maison. » Cette réponse a été mal reçue. Lorsque j’ai refusé de renoncer à mes projets, deux de mes enfants ont même bloqué mon numéro. Cela m’a fait plus de mal que je ne l’ai avoué. Mais j’ai continué. Tant que je pouvais encore traverser les aéroports, porter ma valise, monter des escaliers et partir à l’aventure sans demander la permission à quiconque, je voulais enfin vivre un peu pour moi. L’Australie fut ma quatrième étape. C’est là que j’ai rencontré Arthur. Il avait soixante et onze ans, était veuf, doux et d’un humour inattendu. Nous avons découvert que nous partagions de nombreux goûts. Le jazz. Les vieux films. Le jardinage. Les romans policiers. Après avoir passé plusieurs après-midi ensemble, Arthur m’a invitée chez lui. « J’ai toute une étagère de vieux disques qui devraient te plaire », a-t-il dit. « Passe prendre un café. » Je lui faisais confiance. Son intérieur était chaleureux et sans prétention, rempli de livres, de meubles dépareillés et de photos de famille alignées le long du couloir. « Je vais mettre la bouilloire en route », a dit Arthur. « Fais comme chez toi. » Je suis entrée dans le salon. Puis je me suis arrêtée net. Mon sac a failli glisser de mon épaule. Mes mains se sont mises à trembler. Au-dessus de la cheminée d’Arthur, il y avait un tableau. Une petite maison au bord d’un lac. Deux pins penchant vers l’eau. Un ponton en bois un peu bancal. Je connaissais ce tableau. J’en connaissais le moindre détail. Et il n’y avait absolument aucune raison pour qu’il soit accroché chez un homme que je venais de rencontrer à l’autre bout du monde.

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J’ai cherché mon chat disparu pendant quatre ans. Un jour, je l’ai appelé sur un parking inconnu et l’animal, visiblement maltraité, s’est figé. Ce jour-là, je devais apporter un sac de nourriture pour chat à une collègue qui s’était foulé la cheville. J’habitais dans un immeuble en périphérie de Valence. Je cherchais son appartement quand j’ai aperçu une tache orange entre deux voitures garées. Au début, je n’y ai pas prêté attention. Ce n’était qu’un chat orange. Il était maigre. Bien trop maigre. Son pelage était sale et terne. Sa queue fine traînait sur le sol comme un vieux bout de corde. Au cours des quatre dernières années, j’avais vu des centaines de chats qui lui ressemblaient trait pour trait. À chaque fois que quelqu’un partageait une photo floue dans un groupe de discussion du quartier, je sentais mon cœur se serrer. À chaque fois que quelqu’un m’appelait pour dire qu’il avait peut-être aperçu mon chat, je lâchais tout pour partir à sa recherche. Ce n’était jamais lui. C’est pour cela que j’aurais dû continuer ma route. Au lieu de ça, j’ai freiné si brusquement que le sac de courses est tombé du siège passager et que tout s’est éparpillé sur le sol. Le chat s’est arrêté près de quelques poubelles. Son oreille gauche était légèrement repliée vers l’avant. J’ai ouvert la portière. « Canelo ? » Le chat est resté immobile. Quatre ans plus tôt, en rentrant chez moi après une longue journée de travail, j’avais vu que la porte d’entrée était entrouverte. Je m’étais dépêché de partir ce matin-là. Je ne l’avais probablement pas bien fermée et la serrure n’était pas complètement enclenchée. Il ne manquait rien. Tout était à sa place. Mais Canelo avait disparu. J’ai fouillé tout le quartier jusqu’à en perdre la voix. J’ai cherché sous les voitures, derrière les buissons, dans les jardins, les allées et les garages. J’ai interrogé tous ceux que j’ai croisés. Le lendemain matin, je pouvais à peine parler. Canelo est entré dans ma vie à l’une des périodes les plus difficiles. Je l’ai adopté quelques semaines après la mort de ma mère. Un an plus tard, mon mariage a volé en éclats et j’ai dû tout recommencer à zéro. Pendant des mois, Canelo a dormi près de moi. Quand je pleurais, il posait son front sous mon menton, comme pour me consoler. Pour les autres, c’était un animal de compagnie. Pour moi, il faisait partie de la famille. Pendant des mois, j’ai placardé des affiches partout. J’ai appelé les refuges, les cabinets vétérinaires et les associations de protection des animaux des villes voisines. Lors de mes jours de congé, je parcourais des rues dont j’ignorais même l’existence. Chat roux. Une petite tache blanche sous le menton. Une cicatrice en forme de croissant de lune sur l’oreille gauche. Les gens essayaient d’être gentils avec moi. Au bout de six mois, certains m’ont dit de me préparer au pire. Au bout d’un an, ils m’ont conseillé d’adopter un autre chat. Au bout de deux ans, même mes amis ne me demandaient plus comment j’allais. Une connaissance m’a dit : « Elena, tu dois aller de l’avant. » Je le voulais. Vraiment. Mais chaque fois que je sortais sa vieille gamelle du placard pour la jeter, j’imaginais Canelo quelque part, affamé, en train de m’attendre. Alors, je la remettais à sa place. Chaque année, le jour de sa mort, je déposais un peu de nourriture devant la porte. Je savais que cela n’avait pas grand sens. Mais l’espoir nous pousse à garder des habitudes que les autres ne comprennent pas. Et maintenant, sur ce parking, à près de trente kilomètres de chez moi, ce chat roux et maigre me regardait. J’ai fait un pas vers lui. Il a reculé d’un bond. « Tout va bien », ai-je murmuré. « Je ne te ferai pas de mal. » À cet instant, un garçon d’une treizaine d’années a surgi au coin d’un bâtiment. Il tenait une assiette en carton remplie de croquettes. « Ne t’approche pas trop », m’a-t-il prévenu. « Il s’enfuira dès que tu essaieras de le toucher. » « Il vit ici ? » Le garçon a haussé les épaules. « Ça fait environ six mois qu’il est là. Je lui apporte à manger quand je peux. » J’ai montré du doigt l’oreille gauche du chat. « Tu as déjà vu cette marque ? » Le garçon a hoché la tête. « Il a une petite cicatrice. Je pensais qu’il s’était accroché quelque part. » Mes jambes tremblaient. Je me suis accroupi lentement sur le trottoir. « Canelo. » Le chat m’a regardé, mais n’a pas bougé. Je lui ai tendu la main. Un instant, j’ai cru qu’il allait s’approcher. Soudain, une portière de voiture a claqué à l’autre bout du parking. Le chat a fait volte-face et a disparu entre deux bâtiments. Je me suis assis par terre. Le garçon a posé son assiette et s’est assis sur le bord du trottoir. « C’était ton chat ? » « Je ne sais pas », ai-je répondu. Ma voix a flanché. Alors, je lui ai raconté toute l’histoire. Je lui ai parlé de la porte mal fermée, des affiches, des mauvais numéros de rue et de tous les endroits que j’avais fouillés. Je lui ai aussi raconté combien de fois j’avais imaginé Canelo seul, blessé, effrayé ou sans……cessé de chercher. « Je ne pouvais pas m’arrêter de chercher », ai-je avoué. « Je ne supportais pas l’idée qu’il m’attendait peut-être encore. » Le garçon n’a rien dit. Nous sommes restés assis en silence pendant quelques minutes. Finalement, je me suis levée et j’ai essuyé mon visage du revers de la manche. « Pardon », ai-je dit. « Je me suis laissé emporter. » Je me suis retournée pour regagner la voiture. Soudain, j’ai entendu un miaulement grave et rauque derrière moi. Le chat était revenu. De près, il paraissait encore plus petit. Son pelage était rêche, un œil un peu humide, et tout son corps était tendu, prêt à fuir. Et pourtant, il est resté là. Très lentement, j’ai touché ma poitrine trois fois avec deux doigts. C’était le geste que je faisais il y a des années pour faire monter Canelo sur mon lit. Le chat a émis un bruit étrange. Puis il s’est avancé. Un pas. Encore un autre. Il a reniflé le bout de mes doigts. J’ai presque retenu mon souffle. Finalement, il a appuyé son museau contre la paume de ma main. Quand il a baissé la tête, j’ai vu la cicatrice. Une petite cicatrice en forme de croissant sur son oreille gauche. Exactement au même endroit. « Canelo », ai-je murmuré. Il a sauté sur mes genoux et a commencé à pétrir mes vêtements avec ses deux pattes avant. À cet instant, j’ai su. C’était lui. J’ai fondu en larmes, à tel point que je voyais à peine. Quand j’ai regardé le garçon, il s’essuyait lui aussi les yeux. Il avait apporté un carton pour le trajet du retour, mais Canelo refusait d’y rester. Il s’est installé sur le siège passager et a gardé une patte posée sur mon bras tout le long du chemin. Une fois rentrée à la maison, j’ai ouvert le placard de la cuisine et j’ai sorti sa vieille gamelle. Canelo s’est dirigé directement vers le coin où il avait l’habitude de manger. Cette nuit-là, il a sauté sur mon lit. Il avait vieilli, il était bien plus maigre et sursautait au moindre bruit. Ce n’était plus le même chat que celui que j’avais perdu. Moi non plus, je n’étais plus le même. Mais lorsqu’il a enfoui son museau contre mon menton, ces quatre années ont semblé s’évanouir un instant. Je sais que toutes les recherches ne se terminent pas ainsi. Certaines personnes attendent longtemps sans jamais obtenir la réponse qu’elles désirent tant. Mais Canelo m’a appris quelque chose. Garder espoir ne signifie pas se persuader que tout ira bien. Parfois, cela signifie simplement laisser une petite ouverture dans son cœur, même quand tout le monde nous dit de la refermer. Quatre ans plus tôt, une porte m’avait séparé de Canelo. J’ai retrouvé cette ouverture parce que je n’avais jamais complètement refermé la porte restée entrouverte dans mon cœur. la Suite dans le premier commentaire. 👇👇👇

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Ma mère m’a dit que je n’étais pas la bienvenue à la croisière familiale — alors même que j’avais payé toutes les vacances et venais d’acheter une maison en bord de mer pour mes parents, d’une valeur de 966 000 dollars. Alors, pendant qu’ils voyageaient, j’ai pris une décision qu’aucun d’eux n’attendait. Et, à leur retour, presque tout ce qu’ils tenaient pour acquis avait changé. ## PARTIE 1 Pendant des années, je m’étais persuadée que l’argent pourrait, d’une certaine manière, réparer les fissures apparues au sein de ma famille. Je pensais qu’en apportant suffisamment d’aide, en donnant assez et en leur facilitant la vie à tous, ils finiraient par m’apprécier à ma juste valeur. J’avais tort. Ce jour-là, je me tenais au terminal international, le passeport dans une main et les détails de la réservation d’une croisière en Méditerranée — qui avait coûté 30 000 dollars — dans l’autre. C’est moi qui avais organisé tout le voyage. Visites privées à Santorin. Dîners au coucher du soleil avec vue sur Mykonos. Cabines de luxe. Excursions exclusives. Chaque détail avait été soigneusement planifié, car je rêvais de vacances en famille paisibles. Sans disputes. Sans rancœur. Sans plaintes concernant l’argent. Juste une semaine pour profiter de la compagnie les uns des autres. Soudain, mon téléphone a vibré. C’était un message de mon frère, Julian. **Ne monte pas à bord du bateau. Papa veut que ce voyage soit réservé à la famille. Nous avons donné ta place à la sœur de Serena.** Je suis restée à fixer l’écran. Puis, j’ai relu le message. Réservé à la famille. Ces mots me semblaient presque ridicules. J’étais leur fille. Julian était mon frère. Et c’était moi qui avais payé les vacances dont ils allaient profiter sans moi. Quelques mois plus tôt, j’avais aussi acheté une maison en bord de mer pour mes parents, pour 966 000 dollars, après les avoir entendus pendant des années s’inquiéter pour l’argent et leur retraite. J’avais versé l’apport. Je m’étais occupée de toute la paperasse. J’avais meublé la majeure partie de la maison. Je m’étais assurée qu’ils puissent enfin vivre confortablement. Et pourtant, apparemment, rien de tout cela n’avait suffi pour que je sois considérée comme faisant partie de la famille. J’ai immédiatement appelé ma mère. C’est Julian qui a décroché. — Tiens, a-t-il dit en riant, regarde un peu qui s’est enfin souvenue qu’on existait. J’ai serré le téléphone plus fort. — Où est mon billet ? Il a soupiré de façon théâtrale. — Clara, ne commence pas. — Je suis à l’aéroport. — Et alors ? — Et c’est moi qui ai payé ce voyage. Julian a baissé la voix. — La sœur de Serena avait vraiment besoin de vacances. De toute façon, tu voyages tout le temps. — Tu as donné mon billet sans me demander ? — Tu as les moyens d’en acheter un autre. Je n’arrivais pas à croire ce que j’entendais. — Ce n’est pas la question. — Tu dis toujours ça. — Non, Julian. Le problème, c’est que j’ai payé trente mille dollars pour des vacances en famille et que, apparemment, je suis la seule à ne pas avoir été invitée. Il a ri. — Tu as plus d’argent que nous tous réunis. Arrête de faire comme si trente mille dollars allaient te ruiner. Puis, il a ajouté d’un ton méprisant : — Tu gagnes une misère en décorant les maisons de gens riches. Cela m’a énervée presque autant que le vol de mon billet. Julian avait passé des années à dénigrer mon travail, car reconnaître ma réussite aurait signifié admettre à quel point la famille dépendait de moi. Avant que je puisse répondre, ma mère a pris le téléphone. — Clara, calme-toi. Sa voix était étrangement détendue. J’ai fermé les yeux. — Maman, tu savais qu’ils avaient donné mon billet ? Silence. Puis : — Oui. Ce seul mot m’a blessée plus que je ne l’aurais cru. — Pourquoi ? — Ton frère a passé une année difficile. — Quel rapport avec le fait que je sois exclue d’un voyage que j’ai payé ? — Tu peux voyager quand tu veux. — La sœur de Serena aussi. — Clara. Son ton s’est fait plus sec. — S’il te plaît, arrête de nous rappeler sans cesse tout ce que tu as fait pour nous. Je suis restée silencieuse. Puis, j’ai posé la question dont je redoutais déjà la réponse. — Maman, tu es sérieuse ? Ça veut dire que je ne fais pas partie de la famille ? — Ce n’est pas ce que j’ai dit. — C’est exactement ce que Julian a dit. Elle a soupiré. — Ton père et moi, on voulait juste des vacances tranquilles. — Avec mon argent. — Tu vois ? C’est exactement de ça que je parle. Je n’ai rien dit. Ma mère a poursuivi : — On ne veut pas passer tout un voyage à se faire rappeler en permanence que tu as tout payé ou que tu as acheté la maison. J’observais les avions à travers les baies vitrées de l’aéroport. Soudain, quelque chose a basculé en moi. Pendant des années, j’avais cru que ma famille m’en voulait à cause de ma carrière, parce qu’elle m’éloignait d’eux. Je pensais qu’ils attendaient plus de moi. Plus de visites. Plus d’attention. Plus de temps. Mais, tout à coup, la vérité semblait bien plus simple. Ce n’était pas mon absence qui leur pesait. Ce qu’ils voulaient vraiment, c’était oublier que leur train de vie était financé par mon argent. Ils voulaient les avantages, mais sans ma présence. J’ai passé des années… à essayer de gagner l’acceptation d’une famille qui, apparemment, préférait mon compte en banque à ma présence. — C’est pas grave — dis-je à voix basse. Ma mère parut surprise. — C’est pas grave ? — Oui. —