face visible sur la table basse, entre nous.
La femme sur la photo était plus jeune. Peut-être vingt-six ou vingt-sept ans. Ses cheveux étaient différents : plus longs, plus clairs, presque roux. Son visage était plus doux, plus rond. Elle souriait à l’objectif, debout devant un lac, le soleil dans le dos.
Mais c’étaient les mêmes yeux.
Le même sourire. Celui qu’elle arborait à Thanksgiving lorsqu’elle lui a demandé : « Diane, as-tu besoin de quelque chose ? Absolument quelque chose ? »
Et le même grain de beauté. Petit et foncé. Juste en dessous de