Mon père était toujours debout dans l’embrasure de la porte, mais il ne ressemblait plus à l’homme qui m’avait mis à la porte dix ans auparavant.
Son visage était blême.
Ma mère s’appuya contre le chambranle, comme si ses jambes l’avaient lâchée. Elle fixait Léo sans ciller. Ce n’était pas le regard d’une grand-mère découvrant son petit-fils.
C’était le regard de quelqu’un reconnaissant un fantôme.
Léo, insensible au silence, serra plus fort la bretelle de son sac à dos.
« Maman, » murmura-t-il, « ce sont Papi et Mamie ? »
Ma gorge se serra.