« Oui, mon chéri. »
Mon père recula d’un pas.
« Entre, » dit-il.
Il n’y avait aucune chaleur dans sa voix. Aucun pardon. Seulement de la peur.
Le salon était exactement comme dans mon souvenir. Le fauteuil en cuir. Le lampadaire près de la fenêtre. L’horloge murale qui tic-tacait trop fort quand personne n’osait parler.
Léo était assis au bord du canapé, les mains sur les genoux. Il avait appris à faire cela quand il était nerveux : rester parfaitement immobile, comme si le fait de prendre peu de place pouvait le protéger des