inconnus.
Ma mère lui offrit un verre d’eau. Il l’accepta poliment.
« Merci.»
La voix de mon fils la fit pleurer.
Elle ne pleura pas bruyamment. Elle ne se cacha pas le visage. Une seule larme coula sur sa joue tandis qu’elle le regardait boire.
Puis mon père se tourna vers moi.
« Qui est ton père ?»
La même question.
Dix ans plus tard, dans la même maison. Mais cette fois, je n’avais plus dix-neuf ans. Je ne portais plus de sac de voyage, et je ne tremblais plus quand un homme